triptyque: rien

C'est bien vu cette histoire de voyelles. Ca m'a rappelé un ami qui me disait que j'écrivais dans "l'exactitude humide".

En m'amusant, je me suis dit qu'on pourrait imaginer un logiciel qui étudierait le rapport voyelles/consonnes dans un texte poétique. Et le lier avec tout le reste: le sujet, l'auteur, le thème.
Merci aussi pour le"Cantique des cantiques", je viens de retrouver l'image des troupeaux glissants, et il me semble que tu rassembles ainsi le poème entier, avec ses trois volets.

C'est vrai que "droit" est très réussi -- des trois il me touche plus, plus tangible peut-être, plus saisissable dans son émotion -- il est si vrai (et serait-ce un des thèmes de ce poème?), qu'il faut parfois aller à gauche et au centre pour au final filer droit, vers l'autre, vers le poème où même vers l'amour.

Est-ce une référence au Cantique des Cantiques ce
"Tu es comme une foule, venant de l'autre côté"
en tout cas ça m'a fait un frisson

Comprendre la poésie, ce n'est que chercher à la comprendre, et surtout avec le coeur, le sexe et les oreilles, un poète ce n'est que ça peut-être avec une langue -- mais surout rien d'autre, si possible.

Vidda Llonga a bien raison, c'est très agréable, cette circonspection, cet air parfumé qui se glisse entre les vers -- as-tu remarqué, il y a plus de voyelles que de consonnes dans tes poèmes, ce qui lui donne cet aspect féminin mais ambigu, comme une voix femelle et rauque, comme celle de Jeanne Moreau si tu vois ce que je veux dire, une voix pleine d'air.

A vous lire, Majesté !

Premier jour dans les gares,
retour dans les limbes, les pigeons posés sur le toit
les poutrelles
Dans la lumière atténuée
tu n'arrives plus à t'abstraire.

Peut-être la vitre te renvoie
trop nettement
le reflet de ta main

et du carnet du stylo,
alors tu ne parviens pas à partir.
Glissant le long des tags,
des coquelicots sur le ballast
tu vois que le monde est beau, éternel

mais,
aujourd'hui,
pas toi.

pascal a écrit:"La poésie part en voyage" [...] dans un rapport à l'espace où il est moins question d'atteindre que de rencontrer.

comme disait l'autre qu'il a écrit:Vers.

Traversée dont le but n’est pas un objet à atteindre mais
La conquête de n’avoir rien à attendre de la traversée.

"Atteindre" : le terme et la notion sont acceptables.

Il y a un moment très particulier dans le voyage, et très proche de l'émotion poétique pour moi:
après avoir (longtemps) imaginé le lieu qu'on allait découvrir, l'inconnu, le mystère, l'exotique anticipé par tous les récits qu'on a pu en entendre ou en lire
après avoir passé la première journée de déception, où la réalité se montre généralement contrariante et sale, prosaïque, vulgaire et très peu différente de ce qu'on connaît déja jusqu'à la nausée, où on est stupide
vient le moment où les deux images se superposent , se fondent, et alors on atteint un sentiment pour moi tout à fait poétique, qui est unifié: le sentiment que la réalité seule est belle, telle qu'elle est. Qu'on la touche, qu'on la voit, et qu'elle reste inconnue. Un espace indéfiniment nouveau, à parcourir.

merci llongavidda.
Il y a un philosophe dont j'ai oublié le nom (c'est habituel chez moi), qui disait: "la philosophie définit son objet mais ne l'atteint pas; la poésie ne définit pas son objet mais l'atteint".
Et il n'y a pas longtemps que j'ai découvert ce que peut donner une ponctuation plus libre.

ireine a écrit:J'essaie de comprendre ce qu'est la poésie.

Apparemment, tu le comprends déjà... !

D'accord avec Théagène : "volatile" (c'est ça qu'est bien avec les poètes, ils ont souvent le bon mot... sinon le dernier)
Cette prosodie à la ponctuation indépendante de la syntaxe et
Aux phrases en suspens dans l'espace large des vers
Aux longueurs inquantifiables... voilà ce que je retiens
Vaguement puisque c'est beau : un rythme dont on ne voit pas les effets, et ça,
Cette discrétion, c'est vraiment très agréable.

A part ça, bienvenue à toi
et ta brise fraîche !

merci Théagène,

Oui, je suis une femme, et ce poème est très féminin, bien sûr. Il me semble que ce que tu veux dire par "léger", c'est qu'il ne se répand pas. L'adjectif "volatil" est bien intéressant du coup. Il ne s'agit pas seulement de contenir, mais aussi d'évaporer.

Moi, c'est avec la poésie de style classique que je dois me faire un peu violence. Mais c'est pour ça que je viens ici, chercher des choses différentes.
J'essaie de comprendre ce qu'est la poésie.

C'est vrai que c'est beau (je développe pas, j'en suis incapable... Moi, tu sais, les vers en prose, çà dépasse un peu mon entendement... Mais j'y ai vu plein de jolies images, d'émotions contenues, de légèreté (dans le sens volatile), d'ailleurs ce mot est bien... "volatile"... Il faut que je songe à le caser quelque part... Sinon, c'est trés féminin. Es-tu vraiment une femme? Non, parce que je me suis déjà trompé par le passé, je voudrais pas que çà m'arrive encore... Y'a plein de couleurs et de mouvement. Même quand les mots sont plutôt graves, çà reste léger... Bravo.)!

merci,

oui, un voyage, et je crois pour moi sous l'eau: on n'y voit pas très clair, on entend autrement.

gauche

parfois s’ouvrir, comme une écaille, dans l’odeur des mains
vraiment,
avec les os, les lumières,
en franges d’un bleu pers, cils baissés, violets
et taches d’ocres

dans le silence coulant d’une main
dans l’eau
et sous la frange inférieure des arbres et leur ombre

se voir maintenant détaché suivant le plan
montant et descendant des marées, je suis sur la plate-forme, perlée de vase.
Ouverte comme un œil, béant, un liquide comme un œil ouvert sur un dieu obscur
oubli d’un monstre, petite,
cellule

dans l’œil du jour
ayant renoncé aux os et aux coques, on voit bien clair tout ce qu’on a évité, perdu, raté. on voit
ce qu’on ne jamais voyait, avant
Comme couler
des paumes
du bord des pensées et des rives pour s’abstraire.

Comme être un enfant sous le ciel
des pays durs.





centre




Quelque chose passe au bord des cimetières, que les enfants sentent.
Petits jeux, les pas sur le trajet, le bord du trottoir, où se tient un homme haut et la lumière du soir glissant sur ses lunettes, cache ses yeux. les
petits enfants n’ont pas de temps à perdre, un pied en haut
l’autre dans le caniveau mouillé
ils arrachent en passant un bout de

et passent
le regard entre deux grilles, passent leurs joues entre le froid des grilles de fer, l’eau
coulant sur les tiges noires l’homme pivote sur ses jambes, ne regarde
Rien
C’est dur d’écrire rien
ce qui stagne
au bord des grilles, sous les pointes, le long du ciment des tombes
le long des rameaux vides, des arbres nus, de l’écorce qu’on ne regarde pas,
derrière les lunettes (une seconde marquées d’or).

les enfants s’arrêtent
quand même parlent, et partent.




droit



Détruire puis passer

on va, les yeux pris dans la beauté des lumières, dans le ciel étendu comme une tapisserie, pendue, on a les yeux pris dans les arbres, leurs tiges fines, leurs rangées, comme foules debout sur les bords de l’horizon. leur immobilité.
Je te reprends toujours le long de la même route, courant sur la plaine, sur ce qu’est
l’échange.

Tu es comme une foule, venant depuis l’autre côté,
dans des ondulations. passant le seuil

martelant,
une pluie dans la véranda et le cours du temps les heurts
tu
t’introduis

dans ce qu'on cherche dans
l’impression d’être couché sur le flanc. un navire s’étend dans le lit des sables un navire étend ses jambes dans son sommeil il laisse entrer
dans chaque pertuis marqué de rouille (longue trace verticale, roux sur fond gris)
le plasma des eaux
pose une main sur sa coque lasse.