Bonus

Gaston a écrit:La gare, on y croit si on veut
elle doit descendre, ce qui prendra des mois
mais on attrapera ce gros morceau, on est bien enfoncés pour faire
ça
d'un coup de gomme
la poésie c'est de gommer beaucoup de choses
il y a ceux qui croient et ceux qui ne croient pas, tu ne crois pas ?
moi, je maintiens
qu'il y a une gare qui fixe
les choses mais va
à contre-série pour ma part
et je gomme, je gomme, je prends le train.







J’ai toujours eu des réserves à enterrer quoi que ce soit. Je dis toujours, je n’en sais rien. C’est qu’enterrer pour moi, c’est prendre le risque de l’érosion, de voir revenir, enterrer c’est envoyer au purgatoire. Quand j’ai appris pour la décomposition des corps… j’ai d’abord accusé le cercueil ! Je pensais qu’on y mettait là dedans quelque substance malfaisante. Déjà de l’air. Si on pourrissait pas à l’air, nous autre, c’était qu’à cause de ce qu’on bouge trop. Et quand j’étais boudeur et que l’envie de mourir me venait, non pas dans l’espoir de disparaître mais de mettre mes parents dans l’embarras, je m’interdisais de bouger pendant des heures. Je pensais ainsi pourrir tout seul… Puis à l’inverse dans de grands projets que j’imaginais, afin de revenir bien des années plus tard, tout intact et encore jeune, je me voyais enterré pendant dix… quinze ans… à même le corps, à même la terre ! Que ça me conserverait la peau ! Je l’aurais bien testé grandeur nature, mais j’ai une peur chronique des vers de terre…
Hier soir j’ai aperçu un poil blanc sur mon bras. C’est bizarre les poils, les cheveux blancs. On en voit pas, on en voit un, on en voit deux… et puis un jour on ne voit plus que ça. Je suis resté à le fixer un long moment. Jusqu’à ce que mon père rentre.
« Qu’est-ce que tu fais ?
« j’ai un cheveux blanc… enfin nan, un poil !
« mais non…
« bin si, regarde !
« ah ouais…
« tu vois ! »
Il est sorti en me lançant « ça va, UN poil blanc, c’est rien ! »
Mon père, il a les cheveux gris.







C'est une plaine que des arbres cernent
les voyageurs sont dépités, ont désertés
le quai est encore vide quand la fillette court
mais un voyageur tombe : les arbres
se rapprochent sensiblement du cortège arrêté
un orchestre joue-t-il
solennellement une pièce funèbre
arrêtés à la page trois : une trompette, un cor et un tambour
entament à eux seuls un chant de dépression ambiante
la demoiselle trop joyeuse s'arrête devant les musiciens trop
appliqués
pour une pièce si boîteuse, comme elle quand elle court
comme les arbres quand ils se rapprochent le train qui déraille
la bouteille d'eau et de verre et l'automne amollissant des mottes de
terre
que nos morts s'y enfoncent
où toute mémoire coule comme une eau par maladresse délivrée
sur un chemin de fer détérioré, tragique. --
Le déploiement de toute feuillaison ?
Un parterre de fleurs
qui te tournent la tête.

b) Une série non convergente est dite divergente.

Le vrai ici :
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