la peau n'est pas une photographie de ta peau

La peau est un jet d'eau ?

La peau n’est pas une photographie de ta peau n’est pas immobile n’est pas entre deux pages d’une blancheur de neige n’est pas comme promis Mais à qui en silence ?celle qui fut sur mon visage celle de la jambe n’est pas un livre tiède qui s’endort pas celle qui se retourne comme promis qui touche l’autre pas une photographie posée sur la bibliothèque lisse comme la crème et humide derrière le genou pas une forêt un labyrinthe un roman une fusée teintée de rose en haut et le dessous très blanc comme promis elle ne dit pas j’ai mal la peau n’est pas découverte les dents desserrées et défroissant le drap et remplie de soupirs et d’eau
elle n’est pas une fourrure douce et sèche dans l’ombre des arbres la peau
et rugueuse elle n’est pas ce qui t’enveloppe
elle n’est pas ce qui te tient chaud
elle n’est pas une couverture de laine
nue toujours dessous rétrécie par le gel et cherchée dessous comme promis ce qui te tient fermée comme une fenêtre transparente comme une fenêtre gelée comme une fenêtre coupant le vent la peau n’est pas
rousse envolée dans les branches ou blanche fragile parmi les champignons et sous les feuilles et sous les mousses
elle n’est pas une promenade du dimanche elle n’est pas cela elle n’a pas perdu son chemin elle ne demande rien pas cela elle n’est pas une carte à l’échelle 1/1000° elle n’est pas un papier à lettres décoré de fleurs de jasmin elle n’est pas brillante et parfumée elle
ne demande rien pas cela
comme promis elle ne dit pas
n’est pas dans l’autre peau elle n’est pas dedans elle ne fait pas du cinéma muet
la peau
qui ne dit rien au téléphone
qui ne dit rien qui consent qui continue entre tes lèvres
pas un ruisseau
pas une verre d’eau
pas un château
pas un désert
pas mordue décousue
pas contre le genou ce qui te touche la peau n’est pas le vêtement
la peau n’est pas dans ce train de nuit qui revient la peau n’est pas cette course folle elle n’est pas sous la pluie tremblante elle n’est pas un portrait ressemblant elle n’arrive pas le matin à l’heure dite comme promis elle n’est pas donnée pas abandonnée pas louée à bas prix
la peau
elle n’est pas ailleurs (déjà) elle n’est pas à venir si douce dessus les cicatrices si claire entre les lignes brûlant sous l’encre avant
et sans énigme