Le ruisseau contrarié

A toi ma dépression, viens donc prendre la place
trop longtemps occupée par l'autre, l'anxiété
Installe-toi et bois de mon infâme thé
Tout juste destiné à rétrécir l'espace.

Je te raconterai le temps que rien ne passse
Le ruisseau dévié par la contrariété
Le sol si insolent qu'on ne peut l'habiter
Ni même l'éviter, pour qu'y tombe ta tasse.

L'autre est perverse et toi, toi qui n'es que douceur,
Je puis tout te redire sans voir que l'horloge
Avance ou reste fixe selon son humeur.

je te raconterai l'angoisse qui s'arroge
Les bris de mon histoire, un ruisseau contrarié
Dont les heurts ne savaient pas t'entendre prier.

Le ruisseau, à présent assagi, échaffaude de fort beaux sonnets!
Bon bout d'an!

Quel bonheur de te retrouver ici ! C'est l'appel So sonnet ?
Bonne fin d'année à toi. Rassure-toi : le calme après la tempête annonce souvent l'ouragan.

C'est marrant, je n'en écrit plus depuis bien longtemps...
En ai-je épuisé la trame?
J'en ai bien fait le tour, c'est sûr!
Et il fut bien difficile de m'en départir!
Hors de la structure, les émotions prennent le pas et les mots sont plus libres mais pas forcément plus facile à domestiquer! Non, ils sont durs à apprivoiser, versatiles...
Alors, je navigue entre un désir de poésie totale et la recherche d'un consensus avec la structure...
C'est la partie que développe Le Poète Inconnu actuellement...
Mais, il a encore du boulot!

Oui, je vois assez clairement ce que tu veux dire. Le résultat est très réussi sur "Ce n'est pas moi..." J'étais moins convaincu par "Ce soir nous volons" (bien que la lecture sur papier m'ait fait revenir sur mes réserves).

Le sonnet - plus ou moins régulier, je choisirai toujours parmi ses règles celles qui me conviennent - est pour moi une pratique occasionnelle - au sens fort du terme. Aucune forme comme celle-là ne permet de mettre en miroir les mots - les formes syntaxiques aussi bien - de son langage.

D'où vient que "Le ruisseau contrarié" apparaît comme le miroir inversé du "Récit ruisselant", dans la lecture que j'en ai aujourd'hui.

Le récit ruisselant sera publié chez le Chasseur abstrait, peut-être l'année prochaine, à l'exception du "Cahier 1" qui fera l'objet d'une publication séparée (et illutsée par un Graveur Inconnu). Il y a quelque chose de 1992 dans mon 2010 finissant.

Peut-être simplement le même constat, qu'il y a des choses dont on ne guérit pas. Dont on ne voudrait même pas guérir. L'étrange complicité de l'homme et du fardeau.

J'ai travaillé sur le sujet et le résultat, après multiples essais (la technique est nouvelle!) est correct.
Je te montrerai le tout fini, patience...
Mais ce projet est bien exaltant!
Entre les gravures et le Testament, j'ai enfin le sentiment d'une action précise, forte et régulière, significative pour ma petite vie routinière... Et ce changement me comble et me rajeunit!
Puisse Dieu nous prêter l'énergie necessaire pour accomplir ce que nous devons!

Bonne année à toi Emmanuel,

Prends ton ton temps pour le récit du.ruisseau : il fête ses 20 ans en 2012.

Quelques poèmes du Récit ruisselant (1992).


Nous fissurions de graves ciels
Mais eux aussi, s'enluminaient
Alors nous n'avions guère le choix
Avant que d'atteindre à n'importe
quelle rive, il nous faudrait escalader
bris après bris sa vulnérable ridation,

Et la revêtir d'épaisses jachères

Nos sols d'hiver : parvient-on à
creuser, ou faut-il que l'on plonge
Il n'y paraît qu'aire, air, ère


*




Revenez, giboulées !
Nous n’avons pas encore parlé de cet écueil
qui vous transperce, qui vous ruine
et moi je sue si froidement.

Risible conte du matin
qui plie ma cuiller de fenêtre
fendue sous la grêle
qui me parle, qui me parle

Or sous le ciel qui concasse mes pieds
un ogre de gelure me mange !
Ce que j’avais d’intestins
je l’ai vendu au mauvais temps.

Perdras-tu ta froideur, amour
quand je serai plus mort
que toi, solide pluie,
-- j’agirai de mon treuil.

Tomber, tomber, c’est la rosée
mais c’est la pluie, les giboulées
c’est toujours notre triste temps :
nos regards sont de neige pour pleurer.



*




Quant à la forme, je la vois vaguement ronde,
avec d'épars jaillissements.

Parce que la rondeur est le sein
Et le sein la seule chose qu'on désire
Comme un rire peut cacher le vœux unique
Il y aura des rires, de plus en plus nombreux
vers le milieu

Des rires qui formeront des courbes
Distinctes et indistinctes
De ce cercle excentré ; d'autres qui le traverseront
Et le déstabiliseront
Des droites vives et rivales, des éclats

Car le poème n'a pas nulle autre forme que dans
les éclats
Confus de la réalité
Différenciée par la diversité de ses engendrements

La plaie déportée vers l'oralité de la causalité --



*




Des rubans, des fauteuils, des serpents
où je mords
et un dé, d'une odeur de lavande
j'y couds
les lézards sur les murs
et la jute à la mer.
Au reflet de mes voiles -- mais ce n'est qu'un avortement
- voiles tissées d'arachnée -
j'achèterai parfois des chemins pour m'y voir
élégant, débusqué, d'un hasard aux saignées belliqueuses.
Avec ton lieu, ses recoins sombres,
suprême vendeur,
je fournirai en confortables cimes
la durée de tes travaux,
sédiments précieux plomb pour me sauvegarder.
Je ne suis qu'un entremetteur
tout juste destiné ---



*




Tu ne sais ce qui appartient à la fumée
à la buée, huée
au souffle, au vent
Tout était question de couleur

Je suis la toile désignée,
non avérée

Or il m'appartient de te dire... ce qui existait
Une promesse carrelée, propice à être l'ombre
du transfert qui te surprit

Car je ne croyais pas - et tu ne verrais pas
non...
plus -
Que tu étais partie de moi-même



*




Vous, qui connaitriez le nom de cette falaise
pour le lui avoir abdiqué

Et qui n'avez jamais perdu de votre regard
le vent

Vous, que je ne voyais dormir qu'à demi
Sous un arbre, au soleil
sans lumière

Et ce fade sourire d'heureux
gamin qui court, avec tous ces yeux clos
étouffants pour seule aile...

Je me meurs, et vous ne faites rien
Vous avez bu ma plaine, enterré ma prière
Et gémi, basculant : vos genoux m'ont frôlé

Je réfute la cime à mon tour
Existez devant moi, un moment
Je vous plains, puis m'endors
à mon tour

Ce poème est celui de "l'avorton tiède" (ou foetus volontaire, selon le dessin initial). Qui n'aurait pas dû vivre, jamais.

Les médecins l'avaient pourtant prévenu.


On a retrouvé l'argument initial dans un cahier prématuré :

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L'avorton tiède - sa naïveté extrême ne doit pas faire oublier une certaine roublardise - a traversé toutes les époques de son opacité en quelques mois. Il s'est dépossédé, jusqu'au point où il ne pouvait plus accepter de se déposséder de lui-même : sa main écrivait toute seule.

Le legs de l'avorton, c'est la croyance nue. Une croyance sans dieu, sans idée et surtout - qui refuse de se laisser dicter sa loi par la réalité.

Que ceux qui ne croient plus en rien passent leur chemin. Ici, tout est imperfection, faiblesse et incapacité. L'amour est inconditionnel.

J’aimais -- un doute volcanique
et il m’attendrissait -- j’étais
le compagnon de ses ambiguités ;
les sages routes ne menaient pas où nous irions
enfin, dans l’autre temps.

Mais j’ai plongé l
a tête, vomi deux ou trois
cratères
-- j’ai récité un éloge.
Une première fois, j’étais tombé :
ici, peu d’évidences, je me trouverais.

Le face-à-face avec les flammes ne s’est pas produit.
J’étais chez moi, enfin.
Je regardais la sonnerie
sans mesure ---- de mes volets clos.

On a connu de telles ruines, c’était déjà en octobre
qui ne se confondait pas, encore
mais à l’en croire, les demeures persiflaient.

(pour ceux qui ne résident pas ici
ce n’est rien à entendre, c’est un mal
comme une ville feint son abandon)

Et de poussière croyait-on,
Octobre, était encore tout près.
On referait le monde (ou le monde viendrait)
comme une voix qui ne s’élève pas
s’ouvrant, afin de rendre compte
à chaque pas de sa folie -----

C'est un ciel encombré, hideux qui m'a dévisagé
C'est une horreur de s'y connaître
Seulement
Et le sais-tu ? Car la radio l'a tu
Tous les gouvernements le taisent
L'anarchie est impossible avec un tel silence
Il y a peu, la pluie m'est tombée sur le nez
Défiguré, j'errais à la recherche d'un visage
Alors j'ai embrassé le ciel
Je m'y suis évanoui
Ma laideur était séduisante, tu voulais aussi te perdre
Nul ne t'offre un pareil précipice