Notes et séries

Un homme marche dans la rue. Il n'est pas encore minuit. Il passe le long du canal puis revient sur la nationale. Il regarde sa montre à nouveau et s'aperçoit qu'on a changé d'année. On est en 2016 !
- Diable ! Que le temps passe vite, se dit-il.
Et il rebrousse chemin.

- Tout de même, dit l'un, il n'y a pas beaucoup de différence entre quelqu'un qui médite et un fainéant qui se repose !
- Et moi, rétorque l'autre, je suis plutôt méditatif !

- Veuillez confirmer qu'il s'agit bien de vous.
- Mais vous, qui êtes-vous ?
- Bip... Bip... Bip...

- C'est un peu absurde, non ?
- Peut-être, oui.
- Alors il vaudrait mieux éviter.
- Bah oui... Bah oui...
- On peut faire quelque chose, non ?
- Faut voir.
- Voir quoi ?
- Bah voir, quoi. Vous avez ouvert les yeux, là ?
- Oui. Mais c'est absurde.
- Alors, refermez-les.

Les ambiguïtés, les nœuds sémantiques, les à-côté du signifiant, s’organisent selon les lois corrélatives de l’arbitraire et de la motivation, qui font le quotidien du langage ; ou, pour reprendre une autre expression de Saussure, de « l’immutabilité et de la mutabilité du signe ». Je propose de les regarder faire.

Il a mordu la main qui tenait le hameçon.
Et ils se sont noyés.

Ecrire sans éponge est impossible. Qui sait ce qu'il écrirait s'il n'avait pas, à proximité de lui, au moins une éponge ?

Ils ont des machines à laver
mais nous avons des moissonneuses-batteuses.

- Bonjour, monsieur Hell.
- Bonjour, je voudrais m'inscrire à l'université.
- Ah oui ? Et pourquoi faire ?
- Je chasse les fantômes de mots.
- Ah oui ?
- Enfin, le fantôme d'un mot.
- Vous vous moquez de moi ?
- Mais non enfin ! Vous ne les voyez pas ? Ils sont là !
- Ce pauvre bougre délire. On va l'inscrire en lettres modernes.

- Je suis Mehart, je n'ai plus de lèvres depuis longtemps.
- Parlez dans le lavabo, s'il vous plaît.

Je cherchais ma montre depuis une demi-heure environ.
La pluie s'est mise à tomber, très latéralement. J'ai demandé à ma voisine qui attendait le bus comme moi :
- Quelle heure est-il maintenant ? Je ne sais plus où est ma montre.
Et elle de rétorquer avant de monter dans le bus qui arrivait tout juste :
- Et vous voudriez que je vous donne la mienne, peut-être ?

Mon cri est subjectif. Est-ce que ça rend son existence moins objective ?

Ce matin, j'ai échappé au pire.
J'ai manqué de commettre une erreur de traduction en croyant reconnaître une erreur de traduction.
C'est toujours une erreur de rechercher l'erreur.

On arrivait à la limite de la série, là. Mais il y en avait une autre qui commençait, un peu plus loin.
- C'est peut-être la même qui s'est transformée ?, s'inquiétait à haute voix l'un des trafiquants de nuines, égarés.
- Passe-moi l'ouvre-boîte, répondit son complice en refermant le capot sur le moteur endommagé.
L'une terminait de bruire, l'autre était tout comme de la friture, déjà.

Dans un vestibule.
- Et les procédures de sérialisation alors ? Nous pourrions en parler, oui ? Nous pourrions en parler longtemps !
- Et alors ?
- Et alors, quoi ? Quoi et alors ? Et alors rien ! Rien ! Rien !
- Ah oui.
L'homme souffle. Le majordome se gratte la tête.
- Mais non, enfin ! C'est insupportable, cela ! Nous pourrions... Nous pourrions...
L'homme meurt. Le majordome se presse le nez.
- Appelez les secours, s'il vous plaît. Je crois bien que cet homme vient de passer.
La femme de chambre sort. Elle a un rendez-vous galant.

"Le monde de la terre actuelle, et spécialement le monde de la terre
européenne actuelle, est mené par des séries d’envoûtements concertés et calculés qui reviennent par périodes et visent à maintenir la conscience séculaire de l’homme dans l’abêtissement dans lequel on ne peut que la voir de plus en plus sombrer."

Antonin Artaud,
Histoire vécue d’Artaud-Mômo

Ne pas confondre file d'attente et série impavide.

Il n'y a pas d'impasse du sérialisme, dans les faits. Il n'y a d'impasse que dans le regard porté sur le sérialisme.

Jakobson a raison. La linéarité n'est qu'illusion rétrospective.

Et Charles Hectiorne de se rendormir.

La liberté ne rend pas libre. Elle ne rend pas non plus la monnaie.

- Qu'on est loin de « Liberté végétale ô seule liberté terrestre » !
- Oui. Et Nolte...
- N'en parlez pas ! Ne m',en parlez pas !
- Bien. Non.
- Plus jamais ! Plus jamais !

- Il y a un os, là.
- Oh non ! Ne me dites pas que c'est....
- Mais non ! C'est un chevreuil qu'on a enterré là il y a des années.
- Mais pourquoi ? Pourquoi ?
- Vous avez déjà vu un chevreuil mort ?

Monosyllabe. Mot-phrase. Prédicat de réalité. Merde, merde, merde.

Dixit hugo. Ou Jakobson ou Benveniste.

- ...de n'écrire plus...
- C'est écrit de la main de Nolte, non ?
- Non.

L'impossibilité extrême où nous étions de définir le mot "mot" était insupportable. Cependant'. On survécut.

« L'inchoatif du sens », c'est encore un sacré pléonasme. C'est l'inchoatif de la dictature du prolétariat qu'il fallait esquisser.

Il y a trente ans, j'étais en état de le faire et trente ans après, je suis en état de l'entendre ?

C'est bizarre.

Fêlure d'éponge ne connaît pas le sommeil.

Nu comme un Hegel devant l'esthétique ?
Ça craint.

Ses doigts ont l'épaisseur de la vérité qui prend l'escalier.

1. Des textes tout pourris que je voulais absolument préserver de l'oubli. Pourquoi.

2. Des débris de toute sorte. Comme de la poussière coagulée et translucide.

3. L'air du jour. Une seconde serine (multiplié par deux, par deux, par deux). Le soleil qui semble naître alors qu'il est midi.

4. Vienne le soir. Nous constaterons les ombres.

5. Le texte a disparu, l'oubli aussi. Le soir les choses sombrent. C'est logique.

6. C'est logique, oui. Sinon, ce serait illogique.